La
poesía no es un almíbar que cae de los cielos, ni los poetas sabios
despistados que no pisan el suelo
Gabriel Celaya (1911 – 1991): LA POESÍA ES UN
ARMA CARGADA DE FUTURO
Gabriel Celaya pertenece
a una generación que vivió la Guerra Civil (1936 – 1939) ya como
adulto,
aunque joven. Combatió en el bando republicano y estuvo recluido durante un tiempo. Durante la primera posguerra llevó a cabo un proyecto de cohesión poética entre la llamada Generación del 27, El
exilio y la demás poesía europea. Tras una breve etapa
existencialista, participó del auge de la poesía social en los años
50, junto a otros autores como Blas de Otero. En este poema se
muestra la clara voluntad que tenía este movimiento de hacer poesía
popular, al alcance de todos y que catalizase las ideas y
sentimientos comunes a la mayoría de la población de la época.
También Pablo Neruda participó de este tipo de poesía.
Este
poema en concreto ha sido musicalizado varias veces, siendo la más
conocida la versión de Paco Ibáñez.
“Cuando ya nada se espera personalmente
exaltante,
mas se palpita y se sigue más acá de la
conciencia,
fieramente existiendo, ciegamente
afirmado,
como un pulso que golpea las tinieblas.
Cuando se miran de frente
los
vertiginosos ojos claros de la muerte,
se dicen las
verdades:
las bárbaras, terribles, amorosas crueldades.
Se dicen los poemas
que ensanchan los
pulmones de cuantos, asfixiados,
piden ser, piden
ritmo,
piden ley para aquello que sienten excesivo.
Con la velocidad del instinto,
con el
rayo del prodigio,
como mágica evidencia, lo real se nos
convierte
en lo idéntico a sí mismo.
Poesía para el pobre, poesía necesaria
como
el pan de cada día,
como el aire que exigimos trece veces
por minuto,
para ser y en tanto somos dar un sí que
glorifica.
Porque vivimos a golpes, porque apenas sí nos
dejan
decir que somos quien somos,
nuestros
cantares no pueden ser sin pecado un adorno.
Estamos tocando
el fondo.
Maldigo la poesía concebida como un
lujo
cultural por los neutrales
que, lavándose las
manos, se desentienden y evaden.
Maldigo la poesía de quien
no toma partido hasta mancharse.
Hago mías las faltas. Siento en mí a
cuantos sufren
y canto respirando.
Canto, y canto,
y cantando más allá de mis penas
personales, me ensancho.
Quisiera daros vida, provocar nuevos actos,
y
calculo por eso con técnica qué puedo.
Me siento un
ingeniero del verso y un obrero
que trabaja con otros a
España en sus aceros.
Tal es mi poesía: poesía-herramienta
a
la vez que latido de lo unánime y ciego.
Tal es, arma
cargada de futuro expansivo
con que te apunto al pecho.
No es una poesía gota a gota pensada.
No
es un bello producto. No es un fruto perfecto.
Es algo como
el aire que todos respiramos
y es el canto que espacia
cuanto dentro llevamos.
Son palabras que todos repetimos sintiendo
como
nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado.
Son lo más
necesario: lo que no tiene nombre.
Son gritos en el cielo, y
en la tierra son actos.”
Manuel Vázquez Montalbán (1939 – 2003): SI SE
SUPIERA
Este autor pertenece a una generación completamente
diferente, ya que nació en el último año de la Guerra Civil. Su
niñez, por tanto, transcurriría en la posguerra y su madurez
llegaría cercana a la apertura social y económica del régimen
franquista alrededor de los años 60 y 70. Este poema se escribe en
ese contexto en el que España, aunque atrasada todavía, comienza a
formar parte oficial de lo que se considera el mundo occidental
(Europa, EEUU...). Vázquez Montalbán carga contra esta concepción
del mundo en la que se explota a los
“arrabales”;
es decir, un mundo en el que se permite la barbarie, e incluso se
fomenta, a cambio de una paz para unos pocos.
La falta de rima,
la utilización de nombres propios, el hecho de mezclar lugares y
personas que no tiene sentido real pero sí valor simbólico; dan las
primeras muestras de la poesía moderna en cuanto a la forma.
" Si se supiera
lo que se presiente y
no se dice
desde que Hiroshima
nos dejó sin habla
que la
tercera guerra mundial
se ha declarado
que se muere
en los
cuatro puntos cardinados
que crucifican la tierra en cruz
gamada
lejos del parking amortizable
del supermercado de leches
descremadas
de los lugares de vacaciones invernales
de las
familias de hijos únicos
desplegables
lejos del Louvre y de la
poesía tónica
lejos
muy lejos de la Plaza Roja y de la Casa
Blanca
si se supiera
que a los vietnamitas del Líbano les
abren en canal en Guatemala
más no se inventó el napalm para Le
Bois de Boulogne
ni la violada de El Salvador será Miss Play
Boy
en abril
aunque abril siga siendo el mes más cruel
en
ésta guerra sólo se mata en los arrabales
el centro es ciudad
abierta por mutuo acuerdo
entre el Bien y el Mal, mientras la
ciencia
del alma calcula como calcular lo incalculable
por
ejemplo
cuántos deben morir cada día en Etiopía
para que nos
salga social
de pronto
la poesía. "
Manuel Vilas (1962): I LOVE WOODY GUTHRIE
Poeta vivo y activo en la actualidad. Menos de
veinte años tenía cuando la muerte de Franco. Su carrera
profesional se produjo por tanto en los años del desarrollo de la
democracia. Nos presenta en este poema un ejemplo de expresión
exhaltada y emotiva. Si bien no creo que haya que creerse este poema a
pies juntillas (dudo mucho que lo crea el propio autor), hay que
reconocer su valor a la hora de dar forma a un ideal. Pienso que más
que un poema, Manuel Vilas nos regala aquí un himno. Disfrútenlo:
This poem kills fascists
“Esta tierra fue hecha para ti y para mí.
Desde
las costas de Galicia hasta el mar de Barcelona,
desde Cantabria
hasta la ciudad de Tarifa,
esta tierra nos pertenece.
Deberíamos querernos más y caminar por los
campos
con una sonrisa inacabable en el rostro.
Desde el puerto de Somport hasta las costas de
Cádiz,
esta tierra fue hecha para ti y para mí.
Desde
la lujosa nieve del Aneto
hasta la luz de Almería,
esta
tierra fue hecha para ti y para mí.
¿Has visto el mar de Pontevedra, has visto la
belleza
testaruda
del pueblo pirenaico de Gistain bajo el sol
de mayo?
Todo nos pertenece. Esta tierra es nuestra.
Mi casa está abierta porque te quiero.
Nuestros antepasados decidieron matarse
porque
eran gente sin imaginación y no amaban a Woody
Guthrie,
pero
nosotros haremos el amor libre y repartiremos
las riquezas, porque
está tierra es nuestra.
Repartiremos el oro,
porque repartir el oro es
fascinante.
Si te despiden en Madrid, yo te daré mi empleo en
Sevilla.
Si te despiden en Bilbao, yo te daré mi empleo en
Valencia.
Si te despiden en Valladolid,
yo te daré mi
empleo en Santa Cruz de Tenerife.
Si nos despiden a todos, venid a mi casa,
os
daré lo que tengo.
Desde las costas de Galicia hasta el mar de
Mallorca,
repartiremos todo nuestro dinero, nuestras
casas,
nuestros maridos,
nuestras mujeres,
nuestro plan de
pensiones,
nuestros coches,
nuestros excelentes
trabajos,
nuestras rentables empresas,
compartiremos
todo,
porque compartirlo todo es deslumbrante y es nuevo,
la
vanguardia de lo que vendrá.
Mi casa es tuya porque te quiero,
porque
quererte es revolucionario y es apasionante.
Para ti y para mí, en nuestro honor, fue creada
la tierra.
Desde las costas de Galicia hasta el mar de
Barcelona,
desde la cima de los Pirineos hasta los vientos de
Tarifa,
esta tierra fue hecha para ti y para mí.
Desde el mar de San Sebastián hasta el mar de
Málaga,
no habrá pobreza ni alienación ni humillación ni
tristeza
sino hombres y mujeres libres,
haciendo el amor en
medio del campo,
en medio de los ríos,
en medio de las
tormentas,
en medio de las calles,
en medio de los
caminos,
bajo la luna.
Y seremos felices aquí en la tierra.
Esta tierra fue hecha para ti y para mí.”
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La
acción sigue los pasos de Arturo, quien ha superpuesto un mapa de
París sobre el de D.F., ciudad en la que vive imaginando las
correspondencias parisienses de todas las calles y lugares que
frecuenta. Quien conozca el continente americano entenderá lo que
simboliza París en el imaginario colectivo. La capital no oficial
europea inmediatamente hace aflorar el viejo conflicto entre
civilización y barbarie. Mediante la original técnica de los mapas
superpuestos Wong consigue comunicar la metáfora de la ciudad
añorada y su contraste con la realidad constantemente; así como
situarnos en una ciudad imposible y ficticia, fruto de la
desfiguración mental de su personaje. Así, Wong consigue literatura
social fuera del costumbrismo. La deslocación a la capital gala de
todo cuanto ocurre nos da aire nuevo en la lectura para no ahogarnos
en el caldo caliente de D.F., y esto precisamente consigue que
comprendamos la función de válvula de oxígeno que tiene París
para Arturo.
